Llamarse Luis

Esto escribí en la edición del 9 de febrero del diario La Capital sobre la muerte de Luis Alberto Spinetta.

LLAMARSE LUIS

Por Mauricio Maronna

"Una vez te dije, cuando tocaste en el cine Radar, en el 88, que si tenía un hijo varón lo llamaría Luis, por mi viejo y por vos", le largué a Luis Alberto Spinetta el 3 de marzo de 2007, cuando vino a tocar gratis a la plaza San Martín. Me miró por encima del marco de los anteojos. "¿Y qué fue, nene o nena?", me preguntó. "Nena", contesté. "Entonces deberías haberle puesto Luisa", cerró Spinetta, brillante y gracioso como era. Mi hija se llama Maite, y ahora pienso que, tal vez, el Flaco tenía sólo algo de razón. Al fin, tengo todos sus discos, del primero al último. En un punto, es como ponerles Luis (o Luisa) a los que más querés.

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El hombre de negro.

Ahora que veo el cartel que señala "Teodelina, 10 kilómetros" me acuerdo de Varelita.

A Varelita, nunca, nadie, pudo acertarle la edad, obstinado como siempre estuvo en no crecer, en cruzar a todas las generaciones, en ser cómplice de las camadas de adolescentes que pasaban los días en el pueblo.

A Varelita, además de la edad, no se le conocía oficio alguno. El sólo parecía querer ser árbitro de fútbol. Pero no. Esa era su estratagema para no dejarle paso a la madurez, palabra que de tan hueca termina por no decir nada.

Todas las veces que se planteaba el desafío de un picado en el baldío frente al Hotel Plaza o en la canchita de la iglesia, recurríamos a Varelita: era la mejor forma de hacerlo feliz. Ahora creo que en verdad era la mejor forma de hacernos felices.

Y ahí iba Varelita, con un desvencijado silbato que alguna vez fue profesional y del que él se sentía orgulloso enrostrándonos que era reglamentario de AFA. Una cajita de chiclets Adams era su tarjeta amarilla y un paquete de Jockey Club aplastado oficiaba de tarjeta roja. La que Varelita nunca sacaba.

El gran momento de Varelita sucedió cuando le dieron vía libre para que sea juez de línea en un torneo preparatorio de sexta división de la Liga Venadense, lo que le dio pie a la radio de circuito cerrado del pueblo a hablar de "Varelita, el hombre de negro".

Fuera de los sábados gloriosos de superacción futbolera, a Varelita sólo le importada tener su portátil pegada al oído, el dial eternamente clavado en radio Rivadavia y la Oral Deportiva como programa favorito. Así se lo veía a Varelita en la puerta de su casa, mechando puteadas porque nadie se ocupaba de su Vélez querido.

Jamás nos olvidábamos de invitar a Varelita a cuanto asado organizábamos para saldar cuentas pospartido. Varelita aprovechaba el momento para darle lustre a su catarata informativa: se despachaba hablando de la historia del fútbol argentino, las formaciones de los equipos y los pronósticos. Varelita tiraba datos, números y nombres con una velocidad que lo terminaba atragantando.

Ahora, a punto de entrar en el terreno de "zona urbana" que marca otro cartel, me doy cuenta cómo me gustaría verlo a Varelita sentado en el mismo lugar de siempre, con su cara aniñada y el pelo cortado al ras. Ir a su encuentro esperando que una voz chillona ordene desde su portátil: "Roberto Ayala, la deportiva".

Quisiera no darme cuenta de que han pasado 30 años, los suficientes como para que nada esté en su lugar. Aun en mi pueblo, aun sin Varelita.

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DESCARGALO A ANDRES CALAMARO CON INEDITOS

Como agradecimiento a los lectores de LUCES DE LA CIUDAD, un regalo que les va a gustar.

Con la aprobación del Mister AC, pueden bajar en forma gratuita varios temas con versiones inéditas de Andrés Calamaro.

Para eso: cliqueen o copien este link:

http://www.efeeme.com/home.aspx

De nada....

Especial para el sr tanguero José Luis M. Escuchar Los Mareados.

Luces de la Ciudad.-

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Andrés Calamaro: "Miguel Abuelo murió con la cuenta de Sadaic embargada"

*Entrevista publicada el domingo 2 de noviembre por La Capital de Rosario

Dale, hagámosla", le dice Andrés Calamaro a La Capital cuando se le propone una nota sobre un tema que sacudió a la sociedad: estrambóticos pagos del gobierno a un conglomerado de artistas para participar de la Expo-Zaragoza, episodio que publicó este diario y que por estas horas vuelve a cobrar dimensión por nuevos datos y nombres que se asociaron al escándalo con clave musical.

No es casual buscar a Calamaro: es uno de los pocos artistas que jamás aceptó cantar para los gobiernos de turno pese a que la presidenta Cristina Fernández lo tiene entre sus preferidos. "Desde que volvió a arrancar el ejercicio democrático, vemos, pertinaz, a un núcleo de representantes de la cultura que quieren, por las buenas, apoderarse de la credibilidad bienpensante y, quién sabe, llevarse algún subsidio y algún contrato", dice el prolífico songwriter desde algún país latinoamericano en el marco de una gira por México, Perú, Colombia, Ecuador y Paraguay. Siempre con estadios .repletos.

A diferencia de muchos de sus colegas, Calamaro siente placer por leer los diarios temprano por la mañana y se mantiene estrictamente informado de la realidad política. En medio del conflicto con el agro, recibió su Gardel de Oro y habló de "piquete paquete", en una de sus salidas chispeantes.

Moneda corriente. "Desde Malvinas que vemos llegar a ilustres de la cultura con chapa de exilio. Por aquel entonces, los músicos eramos fácilmente tachados de frívolos, aunque el tiempo nos puso en su lugar. El tiempo siempre pone en su lugar a quien corresponde, aunque cueste creerlo en Argentina", comenta el Salmón, para quien "otros, inocentemente, y por monedas, participaron en campañas políticas: no consideraron ni el costo político ni el precio histórico de eso".

La Capital publicó que hasta el habitualmente vocero de lo nocivo que resultan las relaciones entre poder y arte (por algo escribió "El hombre dirigente"), Luis Alberto Spinetta, no pudo ceder a la tentación de cantar en el Salón Blanco y agradecerle a Alberto Fernández. "Tampoco quisiera ser sarcástico con aquellos que cantaron en el Salón Blanco: Spinetta, Juanjo Domínguez, Litto Nebbia, por citar a algunos. Son artistas, y personas, de entera integridad. Creo que se abrieron las puertas de Casa de Gobierno y ellos, sencillamente eligieron ese escenario sin saber muy bien por qué", suaviza el músico que en pocos meses más editará una antología de su carrera que, entre muchas perlas, contendrá el tema más directo que se haya escrito contra la dictadura, y que permanece inédito (sin más detalles).

"Otros personajes de la cultura visitaron la Rosada durante el gobierno de (Roberto Eduardo ) Viola. Qué apellido cargaba el general...", serpentea Calamaro. "Y la historia no se apura en juzgarlos, como yo no quisiera condenar a mis colegas que quisieron cantar para Néstor Kirchner, por quien siento el afecto que corresponde a la investidura", recuerda. Y lanza una chispeante definición: "Hay que tener mucho cuidado por dónde se mete uno; sin embargo las puertas abiertas de la Casa Rosada son una invitación a la historia, aunque tiene tantas puertas que nunca sabemos si entramos o salimos".

Primera línea. Ayer, luego de leer la nota de tapa de la revista Noticias, Calamaro volvió a hablar con La Capital: "Yo también fui contratado por la ExpoZaragoza, pero sin intermediación del gobierno argentino. Como es habitual en cada una de mis actuaciones en España o en cualquier otro país soberano (dentro de lo posible soberano), mi aparición (a mi gusto un monumental derroche en sí mismo que jamás me cuestioné) se consideró de primera línea, apenas detrás de la estrella local, Enrique Bunbury, de Bob Dylan. En el mismo plano que Antony & The Jonhsons. Fue una catarata de artistas. ¡Tanto es así que ni me enteré de que los nuestros eran de la partida!".

Calamaro no pone en duda "la honestidad ética y profesional" de Gieco o Nebbia, y asegura que en la nota de Noticias, "una investigación con más envoltorio que contenido, se recoge la voz de muscos críticos que en anteriores gobiernos ocupaban rango en el poder cultural (hay recuadro con foto). En algo estamos de acuerdo, el presupuesto cultural no es cosa mía".

Versos luminosos. También recuerda que "Miguel Abuelo murió con la cuenta de Sadaic embargada, por un pleito que nos inició el no del todo transparente dueño de un popular bailable de Ramos Mejía. Quizás Miguel sonreía conmigo cuando Mercedes Sosa, sin la chamarra del seleccionado nacional de pelota (risas), entonaba los versos luminosos de Miguel: «Himno de mi Corazón»", en el festival que se realizó el día de la asunción de Cristina.

Lúcido, y en el pico más alto de su carrera, Calamaro le pregunta al periodista: "¿Tenés el celular de Lole? Quiero verlo y comernos un asado". Ambos compartieron durante años el mismo hotel en Buenos Aires (el tercero era Cacho Fontana) y desde ese momento el autor de algunas de las mejores canciones que se hayan escrito en América latina siente "respeto y admiración" por Carlos Reutemann: "Qué bueno sería que esta vez diga que sí, y sea presidente. Le mando un abrazo".

Y cierra la puerta como lo que es: un poeta fértil.

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Facebook, rajá de acá

"¿Tenés Facebook?", me preguntó un flaco. "¿Qué cosa?", respondí. "Facebook, es maravilloso, podes tener una lista de 100 amigos".

_¿Y para qué carajo quiero 100 amigos, si no tengo ni 5?

_ No, boludo. Se les dice amigos a los que te aceptan en su lista.

_¿Y para qué sirve?

_Para estar comunicado todo el tiempo...

_¿Qué?

_Claro, podés poner: "Juancito esta comiendo ravioles". Y todos comentan eso. Y hay fotos de minitas que están buenísimas.

_Ah, mirá vos...

Ese fue el diálogo. Después me interioricé. Y me pasa como con las Navidades. A todos les agarra el ataque de amistad envueltos en el espíritu navideño, y te saludan, te desean lo mejor. Y yo los miro. Y los puteo. Facebook es igual. "Quiero ser tu amigo...".

Ven tu nombre, tu foto, y se te quieren meter. Chupame un huevo. No tengo más de 5 amigos, es verdad. Contados con los dedos de una mano, y mis dedos son cortitos.

Si te levantás a esa minita que tanto querías, todo bien. Te felicito. Facebook lo hizo posible. Si encontras a ese hermano del alma al que le habías perdido el rastro, fantástico. Pero no me vengas con querer saber qué hago, cuándo nací, de qué religión soy. Y esos tests pelotudos. Y los clubes "de los panza con cevecita". Aj.

En fin, a continuación reproduzco una nota de Pablo Plotkin, que dice lo mismo que diría yo.

Me cago en Facebook.

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Ahora que borré mi cuenta de Facebook puedo volver al bar con mis amigos, olvidarme de mis "friends" maoríes y las lolitas siberianas que me proponían tests del tipo "qué clase de droga sos" o cosas menos excitantes como la tabla de equivalencias de personalidades y especias (yo vendría a ser nuez moscada).

¿Para qué sirve Facebook?, me pregunto después de cuatro meses de participación inactiva. Ya sé: redes sociales, minitas, chabones, grupos de interés, un millón de amigos around the world. Entiendo el punto. Pero si no andás por la vida como una especie de golondrina calentona de las nuevas vías de comunicación, si sos un poco fóbico en tu relación con la especie o al menos razonablemente exigente a la hora de llamar a alguien "amigo", Facebook puede ser algo bastante parecido a un mal sueño.

Un día te llega la invitación de alguien en quien confiás, te dice "dale, sumate a esta movida" y vos ponés "I agree"; subís tu foto y ahí estás, los servicios de inteligencia del mundo rico y el mundo sumergido tienen tu auto-identikit y tu prontuario. Y de pronto empiezan a lloverte las solicitudes de amistad, una cosa que en la memoria de la infancia está vinculada al fracaso existencial más humillante: "¿Querés ser mi amigo?". Pero acá lo preguntás sin vergüenza, y la gente te acepta, y vos aceptás a la gente, a personas que conocés y a las que jamás viste en tu vida. Chinitas emo que caen en paracaídas, vendedores de seguros haciéndose los operadores de bolsa, compañeritos de la primaria que dabas por muertos, compañeros de la secundaria haciéndose los vivos, exiliados, solitarios, advenedizos, mujeres casadas que empiezan a beber al mediodía.

De pronto tenés una lista infumable de amistades peligrosas. Y el dime con quién andas adquiere una precisión informática: el algortimo de tus contactos de Facebook proyecta forzosamente a un ser espantoso, un tipo que la va de trotamundos y que apenas si se pasa alguna que otra tarde en los happy-hour del Bajo. ¿Cómo es la onda? ¿En qué me he convertido? ¿Así de fácil soy? ¿No era yo el que contaba sus amigos con los dedos de una mano?

Pero no desesperen. La rehabilitación es posible. Mírenme a mí, si no: estoy limpio. Pese a que creía que el contrato con Facebook era una cosa de por vida, algo parecido a venderle el alma al Diablo, el método de desafectación es bastante sencillo. Al principio entré en pánico, como todo discapacitado digital. Pero después mi amiga Yamila, mi Libertadora, mi ángel guardián, me tranquilizó con un mail instructivo:

"Plot, descubrí (yo solita, mirando) cómo borrarte del Facebook! Es una idiotez; estuvo ante nuestras narices todo este tiempo... Paso a paso:
1- Abrís tu perfil
2- Arriba, a la derecha, al lado de HOME dice ACCOUNT, clickeá ahí
3- Abajo, clickeá en DEACTIVATE ACCOUNT
4- Elegís la razón por la cual estás cometiendo semejante sacrilegio vs los dioses de la web 2.0
5- Listo el pollo!"

Fácil, ¿no? Y el regreso es más fácil aún. Mientras te estás yendo te dicen que siempre tendrás las puertas de Facebook abiertas. Un poco como lo que te dice tu vieja (si te quiere bien) cuando te vas de su casa. O lo que debería decirte un párroco mientras le das la espalda al Cielo. Y debo decir que esa rendija completó la sensación de paz que me dio el renunciamiento. Después de todo, a nadie le gusta perder 88 amigos en un solo golpe de mouse.

Que mi lista de contactos sepa entender. No voy a estar ahí para escribirles en el "Wall" (nunca lo hice, de todos modos) o para seguir los fotogramas de sus apasionantes aventuras cotidianas. No voy a estar ahí para histeriquear con maestras de grado ni para adherir a ningún contrapiquete virtual. Adiós colegas, adiós ex jefes, adiós pimpollitos asiáticos y compañeros de banco que me alientan a saber qué tipo de ameba soy. Adiós, my friends. Que Dios los tenga en la gloria de Silicon Valley.

*Publicado en Roling Stone, y adherimos desde Luces de la Ciudad

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luces de la ciudad, feliz con DIEGO dt. de la Selección

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Sucio, mal vestido

En el camino de los perros mi alma encontró
a mi corazón. Destrozado, pero vivo,
sucio, mal vestido y lleno de amor.
En el camino de los perros, allí donde no quiere ir nadie.
Un camino que sólo recorren los poetas
cuando ya no les queda nada por hacer.
¡Pero yo tenía tantas cosas que hacer todavía!
Y sin embargo allí estaba: haciéndome matar
por las hormigas rojas y también
por las hormigas negras, recorriendo las aldeas
vacías: el espanto que se elevaba
hasta tocar las estrellas.
Un chileno educado en México lo puede soportar todo,
pensaba, pero no era verdad.
Por las noches mi corazón lloraba. El río del ser, decían
unos labios afiebrados que luego descubrí eran los míos,
el río del ser, el río del ser, el éxtasis
que se pliega en la ribera de estas aldeas abandonadas.
Sumulistas y teólogos, adivinadores
y salteadores de caminos emergieron
como realidades acuáticas en medio de una realidad metálica.
Sólo la fiebre y la poesía provocan visiones.
Sólo el amor y la memoria.
No estos caminos ni estas llanuras.
No estos laberintos.
Hasta que por fin mi alma encontró a mi corazón.
Estaba enfermo, es cierto, pero estaba vivo.

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Eclipse de luna rosa

A propósito del eclipse de luna de ayer: todo lo que no sea la canción de Nick Drake es palabrerío vacuo.-

Pink Moon

Lo he visto escrito y lo he escuchado decir
La luna rosa está en camino
Y ninguno está a tanta altura
La luna rosa va a alcanzarnos a todos
Y es una luna rosa
Sí, una luna rosa.

Nick Drake

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