23 Enero 2009
Como agradecimiento a los lectores de LUCES DE LA CIUDAD, un regalo que les va a gustar.
Con la aprobación del Mister AC, pueden bajar en forma gratuita varios temas con versiones inéditas de Andrés Calamaro.
Para eso: cliqueen o copien este link:
http://www.efeeme.com/home.aspx
De nada....
Especial para el sr tanguero José Luis M. Escuchar Los Mareados.
Luces de la Ciudad.-
6 Noviembre 2008
*Entrevista publicada el domingo 2 de noviembre por La Capital de Rosario
Dale, hagámosla", le dice Andrés Calamaro a La Capital cuando se le propone una nota sobre un tema que sacudió a la sociedad: estrambóticos pagos del gobierno a un conglomerado de artistas para participar de la Expo-Zaragoza, episodio que publicó este diario y que por estas horas vuelve a cobrar dimensión por nuevos datos y nombres que se asociaron al escándalo con clave musical.
No es casual buscar a Calamaro: es uno de los pocos artistas que jamás aceptó cantar para los gobiernos de turno pese a que la presidenta Cristina Fernández lo tiene entre sus preferidos. "Desde que volvió a arrancar el ejercicio democrático, vemos, pertinaz, a un núcleo de representantes de la cultura que quieren, por las buenas, apoderarse de la credibilidad bienpensante y, quién sabe, llevarse algún subsidio y algún contrato", dice el prolífico songwriter desde algún país latinoamericano en el marco de una gira por México, Perú, Colombia, Ecuador y Paraguay. Siempre con estadios .repletos.
A diferencia de muchos de sus colegas, Calamaro siente placer por leer los diarios temprano por la mañana y se mantiene estrictamente informado de la realidad política. En medio del conflicto con el agro, recibió su Gardel de Oro y habló de "piquete paquete", en una de sus salidas chispeantes.
Moneda corriente. "Desde Malvinas que vemos llegar a ilustres de la cultura con chapa de exilio. Por aquel entonces, los músicos eramos fácilmente tachados de frívolos, aunque el tiempo nos puso en su lugar. El tiempo siempre pone en su lugar a quien corresponde, aunque cueste creerlo en Argentina", comenta el Salmón, para quien "otros, inocentemente, y por monedas, participaron en campañas políticas: no consideraron ni el costo político ni el precio histórico de eso".
La Capital publicó que hasta el habitualmente vocero de lo nocivo que resultan las relaciones entre poder y arte (por algo escribió "El hombre dirigente"), Luis Alberto Spinetta, no pudo ceder a la tentación de cantar en el Salón Blanco y agradecerle a Alberto Fernández. "Tampoco quisiera ser sarcástico con aquellos que cantaron en el Salón Blanco: Spinetta, Juanjo Domínguez, Litto Nebbia, por citar a algunos. Son artistas, y personas, de entera integridad. Creo que se abrieron las puertas de Casa de Gobierno y ellos, sencillamente eligieron ese escenario sin saber muy bien por qué", suaviza el músico que en pocos meses más editará una antología de su carrera que, entre muchas perlas, contendrá el tema más directo que se haya escrito contra la dictadura, y que permanece inédito (sin más detalles).
"Otros personajes de la cultura visitaron la Rosada durante el gobierno de (Roberto Eduardo ) Viola. Qué apellido cargaba el general...", serpentea Calamaro. "Y la historia no se apura en juzgarlos, como yo no quisiera condenar a mis colegas que quisieron cantar para Néstor Kirchner, por quien siento el afecto que corresponde a la investidura", recuerda. Y lanza una chispeante definición: "Hay que tener mucho cuidado por dónde se mete uno; sin embargo las puertas abiertas de la Casa Rosada son una invitación a la historia, aunque tiene tantas puertas que nunca sabemos si entramos o salimos".
Primera línea. Ayer, luego de leer la nota de tapa de la revista Noticias, Calamaro volvió a hablar con La Capital: "Yo también fui contratado por la ExpoZaragoza, pero sin intermediación del gobierno argentino. Como es habitual en cada una de mis actuaciones en España o en cualquier otro país soberano (dentro de lo posible soberano), mi aparición (a mi gusto un monumental derroche en sí mismo que jamás me cuestioné) se consideró de primera línea, apenas detrás de la estrella local, Enrique Bunbury, de Bob Dylan. En el mismo plano que Antony & The Jonhsons. Fue una catarata de artistas. ¡Tanto es así que ni me enteré de que los nuestros eran de la partida!".
Calamaro no pone en duda "la honestidad ética y profesional" de Gieco o Nebbia, y asegura que en la nota de Noticias, "una investigación con más envoltorio que contenido, se recoge la voz de muscos críticos que en anteriores gobiernos ocupaban rango en el poder cultural (hay recuadro con foto). En algo estamos de acuerdo, el presupuesto cultural no es cosa mía".
Versos luminosos. También recuerda que "Miguel Abuelo murió con la cuenta de Sadaic embargada, por un pleito que nos inició el no del todo transparente dueño de un popular bailable de Ramos Mejía. Quizás Miguel sonreía conmigo cuando Mercedes Sosa, sin la chamarra del seleccionado nacional de pelota (risas), entonaba los versos luminosos de Miguel: «Himno de mi Corazón»", en el festival que se realizó el día de la asunción de Cristina.
Lúcido, y en el pico más alto de su carrera, Calamaro le pregunta al periodista: "¿Tenés el celular de Lole? Quiero verlo y comernos un asado". Ambos compartieron durante años el mismo hotel en Buenos Aires (el tercero era Cacho Fontana) y desde ese momento el autor de algunas de las mejores canciones que se hayan escrito en América latina siente "respeto y admiración" por Carlos Reutemann: "Qué bueno sería que esta vez diga que sí, y sea presidente. Le mando un abrazo".
Y cierra la puerta como lo que es: un poeta fértil.
30 Octubre 2008
"¿Tenés Facebook?", me preguntó un flaco. "¿Qué cosa?", respondí. "Facebook, es maravilloso, podes tener una lista de 100 amigos".
_¿Y para qué carajo quiero 100 amigos, si no tengo ni 5?
_ No, boludo. Se les dice amigos a los que te aceptan en su lista.
_¿Y para qué sirve?
_Para estar comunicado todo el tiempo...
_¿Qué?
_Claro, podés poner: "Juancito esta comiendo ravioles". Y todos comentan eso. Y hay fotos de minitas que están buenísimas.
_Ah, mirá vos...
Ese fue el diálogo. Después me interioricé. Y me pasa como con las Navidades. A todos les agarra el ataque de amistad envueltos en el espíritu navideño, y te saludan, te desean lo mejor. Y yo los miro. Y los puteo. Facebook es igual. "Quiero ser tu amigo...".
Ven tu nombre, tu foto, y se te quieren meter. Chupame un huevo. No tengo más de 5 amigos, es verdad. Contados con los dedos de una mano, y mis dedos son cortitos.
Si te levantás a esa minita que tanto querías, todo bien. Te felicito. Facebook lo hizo posible. Si encontras a ese hermano del alma al que le habías perdido el rastro, fantástico. Pero no me vengas con querer saber qué hago, cuándo nací, de qué religión soy. Y esos tests pelotudos. Y los clubes "de los panza con cevecita". Aj.
En fin, a continuación reproduzco una nota de Pablo Plotkin, que dice lo mismo que diría yo.
Me cago en Facebook.
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Ahora que borré mi cuenta de Facebook puedo volver al bar con mis amigos, olvidarme de mis "friends" maoríes y las lolitas siberianas que me proponían tests del tipo "qué clase de droga sos" o cosas menos excitantes como la tabla de equivalencias de personalidades y especias (yo vendría a ser nuez moscada).
¿Para qué sirve Facebook?, me pregunto después de cuatro meses de participación inactiva. Ya sé: redes sociales, minitas, chabones, grupos de interés, un millón de amigos around the world. Entiendo el punto. Pero si no andás por la vida como una especie de golondrina calentona de las nuevas vías de comunicación, si sos un poco fóbico en tu relación con la especie o al menos razonablemente exigente a la hora de llamar a alguien "amigo", Facebook puede ser algo bastante parecido a un mal sueño.
Un día te llega la invitación de alguien en quien confiás, te dice "dale, sumate a esta movida" y vos ponés "I agree"; subís tu foto y ahí estás, los servicios de inteligencia del mundo rico y el mundo sumergido tienen tu auto-identikit y tu prontuario. Y de pronto empiezan a lloverte las solicitudes de amistad, una cosa que en la memoria de la infancia está vinculada al fracaso existencial más humillante: "¿Querés ser mi amigo?". Pero acá lo preguntás sin vergüenza, y la gente te acepta, y vos aceptás a la gente, a personas que conocés y a las que jamás viste en tu vida. Chinitas emo que caen en paracaídas, vendedores de seguros haciéndose los operadores de bolsa, compañeritos de la primaria que dabas por muertos, compañeros de la secundaria haciéndose los vivos, exiliados, solitarios, advenedizos, mujeres casadas que empiezan a beber al mediodía.
De pronto tenés una lista infumable de amistades peligrosas. Y el dime con quién andas adquiere una precisión informática: el algortimo de tus contactos de Facebook proyecta forzosamente a un ser espantoso, un tipo que la va de trotamundos y que apenas si se pasa alguna que otra tarde en los happy-hour del Bajo. ¿Cómo es la onda? ¿En qué me he convertido? ¿Así de fácil soy? ¿No era yo el que contaba sus amigos con los dedos de una mano?
Pero no desesperen. La rehabilitación es posible. Mírenme a mí, si no: estoy limpio. Pese a que creía que el contrato con Facebook era una cosa de por vida, algo parecido a venderle el alma al Diablo, el método de desafectación es bastante sencillo. Al principio entré en pánico, como todo discapacitado digital. Pero después mi amiga Yamila, mi Libertadora, mi ángel guardián, me tranquilizó con un mail instructivo:
"Plot, descubrí (yo solita, mirando) cómo borrarte del Facebook! Es una idiotez; estuvo ante nuestras narices todo este tiempo... Paso a paso:
1- Abrís tu perfil
2- Arriba, a la derecha, al lado de HOME dice ACCOUNT, clickeá ahí
3- Abajo, clickeá en DEACTIVATE ACCOUNT
4- Elegís la razón por la cual estás cometiendo semejante sacrilegio vs los dioses de la web 2.0
5- Listo el pollo!"
Fácil, ¿no? Y el regreso es más fácil aún. Mientras te estás yendo te dicen que siempre tendrás las puertas de Facebook abiertas. Un poco como lo que te dice tu vieja (si te quiere bien) cuando te vas de su casa. O lo que debería decirte un párroco mientras le das la espalda al Cielo. Y debo decir que esa rendija completó la sensación de paz que me dio el renunciamiento. Después de todo, a nadie le gusta perder 88 amigos en un solo golpe de mouse.
Que mi lista de contactos sepa entender. No voy a estar ahí para escribirles en el "Wall" (nunca lo hice, de todos modos) o para seguir los fotogramas de sus apasionantes aventuras cotidianas. No voy a estar ahí para histeriquear con maestras de grado ni para adherir a ningún contrapiquete virtual. Adiós colegas, adiós ex jefes, adiós pimpollitos asiáticos y compañeros de banco que me alientan a saber qué tipo de ameba soy. Adiós, my friends. Que Dios los tenga en la gloria de Silicon Valley.
*Publicado en Roling Stone, y adherimos desde Luces de la Ciudad
28 Octubre 2008
15 Abril 2008
En el camino de los perros mi alma encontró
*Roberto Bolaño
a mi corazón. Destrozado, pero vivo,
sucio, mal vestido y lleno de amor.
En el camino de los perros, allí donde no quiere ir nadie.
Un camino que sólo recorren los poetas
cuando ya no les queda nada por hacer.
¡Pero yo tenía tantas cosas que hacer todavía!
Y sin embargo allí estaba: haciéndome matar
por las hormigas rojas y también
por las hormigas negras, recorriendo las aldeas
vacías: el espanto que se elevaba
hasta tocar las estrellas.
Un chileno educado en México lo puede soportar todo,
pensaba, pero no era verdad.
Por las noches mi corazón lloraba. El río del ser, decían
unos labios afiebrados que luego descubrí eran los míos,
el río del ser, el río del ser, el éxtasis
que se pliega en la ribera de estas aldeas abandonadas.
Sumulistas y teólogos, adivinadores
y salteadores de caminos emergieron
como realidades acuáticas en medio de una realidad metálica.
Sólo la fiebre y la poesía provocan visiones.
Sólo el amor y la memoria.
No estos caminos ni estas llanuras.
No estos laberintos.
Hasta que por fin mi alma encontró a mi corazón.
Estaba enfermo, es cierto, pero estaba vivo.
21 Febrero 2008
A propósito del eclipse de luna de ayer: todo lo que no sea la canción de Nick Drake es palabrerío vacuo.-
Pink Moon
Lo he visto escrito y lo he escuchado decir
La luna rosa está en camino
Y ninguno está a tanta altura
La luna rosa va a alcanzarnos a todos
Y es una luna rosa
Sí, una luna rosa.
Nick Drake
29 Diciembre 2007
El sábado pasado, La Nación contó la historia del periodista inglés especializado en economía y negocios Ed Mitchell. Dijo que, “en su hora más gloriosa, entrevistó a seis presidentes, cinco cancilleres y tres primeros ministros.
Su estándar de vida era excelente y solía pasar sus vacaciones en el exterior con su familia modelo. Hasta que comenzó a consumir con desenfreno y a pagar con dinero plástico. Llegó a tener 25 tarjetas de crédito con las que iba levantando las deudas”. Luego, relató que “un día tuvo que vender la casa familiar.
Y quedó sin trabajo, primero, y sin mujer después. Había trabajado para Reuters, la BBC y Sky News. Ganaba 100.000 libras esterlinas al año. Pasó a dormir en un banco de plaza en Brighton, cerca de la estación, y a vivir con 52 libras por semana. Sus deudas, antes de convertirse en uno de los 400.000 homeless británicos, treparon a 250.000 libras”.
Sin embargo, el diario consignó que “esta semana declaró que nunca en su vida fue ‘más feliz’ ni se sintió ‘más libre’. El periodista dijo que su felicidad provenía de ‘no tener auto, ni casa, ni deudas, ni hipoteca’”.
El diario consideró que “su facilidad para acceder a las tarjetas de crédito, dada su posición como respetado periodista económico, fue su perdición”.
27 Diciembre 2007
A propósito del romance entre el presidente de Francia y la balla _¡¡y talentosa!!!_ Carla Bruni me pareció oportuno reflotar una entrevista concedida en el 2003 a la revista Interview, en la que Carlita la dibuja con_¡¡de pie!!_ Jane Birkin. Disfruten... Bah, el que disfruta es Nico....
Luces de la Ciudad
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Cuando el sol se pone sobre la carrera de una supermodelo, algunas se jubilan en la riqueza o el matrimonio (o ambos) y otras mandan al diablo los tacos altos y salen a explorar nuevos mundos.
En el caso de Carla Bruni, que fuera la cara de Guess y Versace, y la amante de Mick Jagger y Donald Trump, ese mundo fue la música. El resultado de su retiro es Quelqu’un m’a dit (V2 Records), un álbum debut cantado básicamente en francés que desde su lanzamiento, en el 2003, cosechó gran aclamación crítica y comercial. Además de hacer un cover de “La noyée”, la oda melancólica de Serge Gainsbourg, Bruni recuesta su voz afelpada y sus letras intensas y tristes sobre melodías tenues, guiadas por una guitarra acústica y teñidas de impresiones filosóficas sobre el amor, la pérdida, la maternidad y los hombres. Aquí le cuenta a Jane Birkin –actriz, cantante y célebre musa de Serge Gainsbourg– por qué no se limitó a callarse la boca y a ser bella.
Jane Birkin: De modo, Carla, que quería entrevistarte porque creo que nunca antes me había pasado esto de parar literalmente el auto y pensar: “¿Quién es ésta que canta?” (Bruni se ríe). Cuando cantás, tu voz suena como terciopelo. ¿Cómo es posible que las palabras sean tan sutiles? Me encanta esa parte del disco donde decís que “nuestras vidas no valen demasiado”, que “pasan en un instante, como rosas que se marchitan”. ¡Y elegiste “La noyée”, una de las canciones más hermosas de Serge!
Carla Bruni: ¡Tan linda y tan secreta! Nunca la había escuchado cantada por él ni por vos. Sólo la escuché en la banda sonora de una película.
Birkin: Una película que Serge filmó en Yugoslavia. En realidad, estaba tan sexy cantando esa canción, que tuve que convencerlo de volver a Inglaterra y ponernos a trabajar en Charlotte [Gainsbourg, hija de la pareja]: pensaba que si no lo hacía, Serge terminaría enamorándose de la preciosa mujer a la que le cantaba la canción en la película (risas). ¡Charlotte nació por culpa de “La noyée”!
Bruni: La versión que yo vi estaba en un DVD sobre Serge. Recuerdo que vestía un traje muy ceñido, sin corbata, y que resplandecía de encanto y belleza.
Birkin: Con esa canción decidió ir a verlo a Yves Montand, y se puso a tomar whisky a las 11 de la mañana para poder portarse como un hombre. Después de jugar un rato con Montand y con las palabras –“No sos más que un barco hundido / Perra deshecha arrastrada por el curso del agua”–, volvió a casa enfermo de todo el whisky que había tomado. Y cuando llegó recibimos un llamado de Montand: “No puedo hacerle esto a Simone [Signoret, la esposa de Montand]”. Y nosotros pensamos: “Qué lástima, pero, ¿de qué diablos está hablando?”. Obviamente creía que si cantaba la canción, todo el mundo pensaría que estaba hablando de Simone, que ella era esa perra arrastrada por el río. Ésa fue la única vez que Serge le ofreció una canción a alguien. Y como se la rechazaron, creo que nunca volvió a cantarla.
Bruni: Es increíble cómo la canta. Corta las palabras como nadie. La letra es tan honda, tan fuerte y tan oscura... Me encanta el contraste que hay entre su manera de cantar y su manera de dejar caer las palabras como lágrimas. Me enloquece el contraste entre la letra, tan importante, y el modo en que la canta. Siempre tiene esa actitud de “¡y a mí qué me importa!”. Eso es lo que lo hace tan sexy.
Birkin: Nunca me dejaba escuchar las canciones que cantaba. “La Javanaise”, por ejemplo, o “L’eau à la bouche”. Serge detestaba el sonido de su propia voz.
Bruni: Tenía una gracia que no muchos hombres tienen. Me gustan todas y cada una de las etapas de Gainsbourg. Empecé con “Les sucettes”. La escuché un día por la radio –esa guitarra con wah wah, ¿te acordás?– y no lo podía creer. Tenía 12 años. Me caí de culo. ¡Dios mío! Los únicos que me provocaron algo así fueron los Stones, los Beatles, Gustav Mahler y Gainsbourg. No hay un solo momento de Gainsbourg que no me guste. Antes de descubrir “La noyée” tenía otro cover que no es tan famoso. La canción de los animales, “Sois belle et tais-toi” (“Sé bella y cállate”). El estribillo dice: “Toi, toi, toi, toi, sois belle et tais-toi”.
Birkin: [Se ríe] ¡Sí, sí, sí!
Bruni: Para mí fue como un resumen de mi vida. Mi vida como modelo era toda así, “Sé bella y cállate”, así que cantar esa canción era todo un símbolo. ¿Me entendés? Está tan increíblemente escrita, es tan graciosa... Y me permitía convertirme en un macho. Era algo tipo: “Dejame mirar y tocar, pero haceme el favor de no hablar más”. Mi compañero, Raphaël [Enthoven], es profesor de filosofía, así que se la pasa hablando de Friedrich Nietzsche. A veces me gustaría decirle: “¿Por qué no te callás?”. Pero no me animo. Vos sabés cómo son los hombres. Siempre hay que dejarlos hablar. Así que, para mí, esa canción de Serge era todo lo que yo no me atrevía a escribir.
Birkin: Una vez te vi en una entrevista en la radio y me dediqué a buscarte algún defecto en esa cara absolutamente exquisita que tenés. No tenías ni una sola mancha, así que pensé: “Dios, no tiene manchas, pero canta como si fuera un camionero” (Bruni se ríe). Y podés hablar de hombres como los hombres solían hablar de mujeres, exactamente como lo que decís de Serge. Y eso es muy sexy.
Bruni: Es una cuestión de perspectiva. A veces la gente que escribe en inglés se olvida de la perspectiva.
Birkin: ¿Te resulta fácil escribir en inglés?
Bruni: No, no es fácil. No he leído en inglés tanto como en francés e italiano. Así que lo mejor y más fácil para mí es escribir en italiano, después en francés, y después en inglés. Pero me gusta el inglés porque hay algo en él que te hace sentir muy fuerte. Y también hay más espacio para letras y melodías cuando escribo en inglés. Traté de escribir en francés una letra sobre mi hijo llamada “The Miracle” [“El milagro”], pero no puedo escribir mucho: me conmueve demasiado. Ser madre, para mí, es lo más difícil que he hecho en mi vida. Siempre tengo miedo de equivocarme. Cuando lo vi, recién nacido, pensé: “Dios mío, ¿qué hice? ¿Qué voy a hacer ahora?” (Birkin se ríe). A veces llora porque la vida no es fácil, o quizá tiene hambre, o simplemente está de mal humor. Es tan raro: es una felicidad total y al mismo tiempo una gran preocupación. Siempre hay algo en lo que estás pensando o que te preocupa.
Birkin: Creo que yo era totalmente inconsciente de todo eso cuando tuve a mi hija mayor, Kate. Tenía 20 años, y me acuerdo de haber ido al hospital y de salir con la nena en una canastita pensando: “Qué genial. Vine con nada y me voy con esta nena absolutamente perfecta” (Bruni se ríe). Pero no recuerdo que me lo tomara muy en serio. Creo que esa noche me fui a un night club, descolgué el teléfono sobre la cama y llamé al portero y le dije: “Si llora, llámeme al club de al lado” (Bruni se ríe). Jamás me preocupé por ella. A los cinco meses dejé de darle la teta. En el aeropuerto de Almería se me cayeron del bolso todas las botellas con leche. Michael Caine dijo: “Mejor démosle en una jarra”. Y tomó leche de una jarra. Kate era increíble. A los cinco meses tomó de una jarra porque se me habían roto todas las botellas. Bueno, Carla, me encantó hablar con vos. Y sé que a Serge también le habría encantado.
Bruni: Me pone tan contenta que me digas eso.
Birkin: ¡En serio! Tal vez lo hubiera fastidiado un poco que escribas tus propias canciones, porque seguramente habría querido escribirte una (Ambas se ríen). Él quería escribirles canciones a todas las personas que le gustaban.
*Carla Bruni
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