LUCES DE LA CIUDAD EN LA ANTOLOGIA DE CALAMARO
Agradezco a Andrés Calamaro por haberme invitado a participar de la antología "Andrés-Obras Incompletas", de reciente aparición.
Compartimos con Andrés cuestiones estético-musicales, pertenecemos a la misma generación y yo, desde mi humilde condición de melómano, reconozco en él a uno de los más talentosos artistas que dio ese geleainoso concepto que es la "música popular".
Es un orgullo para mí y, obvio, para LUCES DE LA CIUDAD haber aportado el granito de arena necesario para que este trabajo se transforme en histórico y excepcional.
Comparto con los lectores de LUCES DE LA CIUDAD los textos escritos por mí en 4 canciones que forman parte del BOX, y se encuentran en un impactante libro. Estar al lado de Joey Blaney, Enrique Morente y otros me llena de placer.
Aquí los textos que encontrarán en el BOX RECIENTEMENTE PUBLICADO (seis cd's y dos DVD)
MI FUNERAL 11
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Mi Funeral 11 es la Biblia de los 22, de los que son diferentes de
verdad: de aquellos que matarían por 5 minutos de felicidad, jamás
por alguna nimiedad.
Mi Funeral 11 es el Cambalache de quienes piden no quemarse más en la
maldad del infierno, pero lo imploran en silencio, sin que nadie los
oiga. Los que se hartaron del plan gelatinoso-intelectual de ver
películas de Jim Jarmush y Abel Ferrara un sábado a la noche mientras
la cabeza vuela hacia otro lado.
Mi Funeral 11 es mi Libro Azul, mi breviario de la podredumbre (bien
quisiera haber escrito el noble nihilista rumano Emile Cioran esas
palabras cargadas de "scraving" y corazón demandante de... Otros 5
minutos de felicidad).
Porque, vamos, quién podría explicar científicamente qué es la felicidad.
Sabemos los 22 que no dura más que esos 300 segundos. Y cada uno los
encuentra en el fondo de su alma. Los míos son la armonía familiar,
tres palabras que no son melosas en boca de mi hija ("Papá, te
quiero"). Y por qué no, en el "happening" cuasi solitario que
demuestra que, el dulce de leche, feo no es...
¿Y qué más? Mi Funeral 11 soy yo respondiéndole a mi doctor una
pregunta que baja línea pesada: "Usted, Maronna, ¿por qué mataría?". Y
quien escribe, despatarrado en el diván, diciendo: "Por 5 minutos de
felicidad". Tras esto, la letra completa, catártica, que fluye ya no
como agua podrida. Y el doctor diciendo: "¡Pero eso es de una lucidez
extrema!".
Vaya novedad señor doctor, de haber escuchado esa letra Elliot Smith
seguiría rasgando su guitarra y Dave Foster Wallace escribiendo
maravillas.
Mi Funeral 11 con ese trasfondo jazzero, está allá arriba, lejos,
encapsulada en el espacio. Y cuando la llamo, en estado de bajón
profundo, viene a buscarme. Y nos vamos a escudriñar por dónde andan
esos otros 5 minutos de felicidad.
MAURICIO MARONNA
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ALL YOU NEED IS POP (REMIX)
Andrés en plan Royksöpp, sacándose las envolturas, invitando al
trance, bajando al lounge, mandando letra fina para oídos avispados.
Nadie que te dice "no va más" desea "que te vaya bien", más bien
pretende que te pongas el cemento de frente.
La contundencia de El Salmón con sus métodos de grabación caseros como
chorizos de campo se permite hasta estos lujos: remixar, exudar, sacar
la adrenalina contenida.
Sí que se mueven hasta las alas, y uno no se encuentra con la vanidad
sino con ese desparpajo contenido de bailar desnudo frente al espejo o
acercarse a lo Gerard Depardieu a una damisela plantada en una barra
con una copa de champagne y una aceituna haciendo más grandes las
burbujas.
Calamaro cambia los registros de su voz según cómo venga la marea mix.
El sonido de los bronces dice: acá está el Café del Mar que tanto te
gusta.
Cuando mezcla como en un lavarropas viene el DJ Gaucho a invitarte a
desacralizar la monumental tonelada de canciones que te hicieron mirar
el techo o, mejor, el lado oscuro de la luna.
All you need is pop, linkea con la felicidad. Puede que consiga
olvidar la montaña de horror, la mano que te enseña a perder.
Se trata de pulsar "play" y darle realismo a estar de lo más fetén con
nuestra propia soledad. Siempre es bueno encontrar antes de buscar,
ahí donde nunca entra el sol.
All You need is Pop. El arte de dejarte llevar.
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RIVOTHRILLER
Tony Soprano tenía un gran dilema y se lo confiaba a su sensualpsiquiatra, tras engullirse cantidades industriales de Prozac paraintentar (a veces) un medio rictus de felicidad. ?¿De que estánpletóricos esos tipos que van por la calle con la sonrisa boba??,decía el jefe.
Y descerrajaba sus intenciones de exterminarlos de lafaz de la tierra.Andrés Calamaro (como
cualquier espíritu sensible) necesitaba (tal veznecesite) de un poco de clonazepán para soportar las bocinas de loscoches a la mañana. Como yo, como vos.
Pero vaya uno a saber por qué un buen día, madrugada, tarde o noche(que a veces es lo mismo) se cansó de tragarse las pastillas de lacajita de 2 miligramos, encendió su teclado multiefecto y se largó arepasar las prescripciones, chirriando y metiendo capas de voces comosi se tratara de un murciélago atrapado.Advertencia, este tema tiene contraindicaciones para los que creen quela vida se ve con un ?zoom anatómico? (ironía filosa escrita por JeanBaudrillard), y puede ser hasta divertida para quienes lo primero queguardan (guardamos) en la maleta antes de salir de viaje es el blisterque Calamaro aporrea. El clonazepam comparado ahora con otrosmedicamentos es como un placebo para los que siguen las indicacionesdel psiquiatra. (Ya te podés juntar con el músico furtivo).
Leo al querible escritor inglés Nick Hornby, en su libro AltaFidelidad: ?Las personas más desgraciadas que yo he conocido,románticamente hablando, son las que tienen un desarrollado gusto porla música pop. Yo no sé si la música pop es la causante de estainfelicidad, pero sí tengo muy claro que han escuchado esas cancionesinfelices desde hace más tiempo del que llevan viviendo una vida más omenos infeliz. Así de claro?. Como el agua estancada. Pop no esBritney Spears, es Radiohead y su ristra de grupos que se embebieronde su influencia. Pop (aunque no le guste) es Calamaro.Por eso el Rivo, sólo es Rivothriller cuando lo engullís como sifueran caramelos. Y si andás por los cuarenta, y no sabés de qué setrata, permitime desconfiar. Como de los que usan barba candado.
EL MANIFIESTO COMUN
Las cosas por su nombre. Una sesión de tortura. Unos días en elinfierno de un centro clandestino de detención. El ultraje, el horror.Los adjetivos están acá: Uno a uno.Con un Rohland que suena como una guitarra ¿aflamencada?, que te erizala piel. Aquel ?Por? de Luis Alberto Spinetta, que enlazaba palabras ysonoridades, desembocando en la ciénaga del exterminio.Con la voz deformada de Calamaro convirtiendo a Scott Walker en unminimalista.La canción más cruda que se haya escrito sobre la represión en ladictadura estaba escondida en los archivos de El Salmón.
Y no sale ala luz.
Sale a la oscuridad de las tinieblas, de las catacumbas.El Manifiesto Común perturba, taladra sensibilidades, asfixia,demuele. Es brutalmente explícita, como brutales fueron losrepresores, como explícitas fueron las torturas, el robo de bebés, las violacione. Las desapariciones.
Nadie sale igual tras este manifiesto nada común.
Te
